PABLO NERUDA

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar,
indefectiblemente te encontrarás a ti mismo,
y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz
o la más amarga de tus horas

Leo Zelada

He arrancado al dolor belleza
Y al crepúsculo dorado he pintado de tarde
Recorro solitario las bancas de esta ciudad
Buscando en una plaza oculta la voz del poema
Mis manos frias son el otoño

Que en diciembre sangran
“Déjame abuela
Reclinarme en tu regazo”
Donde he de hallar la palabra perdida

Aquella que me oculta mi primera infancia

Me sumerjo en el abismo de una voz:
- “¿Que hacer cuando el abismo
te espera al cerrar los ojos y
las palabras se vacían de significados?
- Escribir poesía
el humo del cigarro
atenúa mi angustia
y ella esta lejos
mas su voz me acompaña

Lejos de mi patria

Escondo mis lágrimas

en un parque retirado

donde me devora la nostalgia

Escribir sin retórica es lo que deseo

En estos momentos

Desnudar mi tristeza sin inútiles mascaras

Caen de los sauces hojas

Como caen de mis cabellos

Mis primeras canas

Noche es ahora el alma mía

Impregnada de sagrado silencio

Para escuchar a mí ser

Me he alejado de las calles

Y he dejado el temor

Para recluirme en mí llanto.

Francisco de Quevedo

Mil veces callo que romper deseo

el cielo a gritos, y otras tantas tiento

dar a mi lengua voz y movimiento,

que en silencio mortal yacer la veo;



anda cual velocísimo correo

por dentro al alma el suelto pensamiento

con alto y de dolor lloroso acento,

casi en sombra de muerte un nuevo Orfeo.



No halla la memoria o la esperanza

rastro de imagen dulce y deleitable

con que la voluntad viva segura:



cuanto en mí hallo es maldición que alcanza,

muerte que tarda, llanto inconsolable,

desdén del Cielo, error de la ventura.

Francisco de Quevedo

Es hielo abrasador, es fuego helado,


es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.



Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.



Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero parasismo,

enfermedad que crece si es curada.



Éste es el niño Amor, éste es tu abismo:

mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo.

Concha Mendez

Quisiera tener varias sonrisas de recambio


y un vasto repertorio de modos de expresarme.

O bien con la palabra, o bien con la manera,

buscar el hábil gesto que pudiera escudarme...



Y al igual que en el gesto buscar en la mentira

diferentes disfraces, bien vestir el engaño;

y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,

con sutil maniobra, la caricia del daño.



Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,

los que pueblan el mundo y se llaman humanos:

siempre el beso en el labio, ocultando los hechos

y al final... el lavarse tan tranquilos las manos.